СПРИ ДА ПОСЕЩАВАШ ГРОБОВЕТЕ, ОТ КОИТО БОГ ТЕ Е ИЗВЕЛ

Защо познатото невинаги означава, че е от Бога

Има моменти, когато Святият Дух говори толкова тихо, че ако не внимаваме, можем да объркаме Неговия шепот със собствените си мисли. Но има и други моменти, когато думите Му проникват с такава сила в най-дълбокото на духа ни, че разбираме: току-що сме се срещнали с живия Бог.

Преди няколко месеца, в един от онези тихи моменти на молитва, усетих Господ да изговаря нещо в сърцето ми, от което оттогава не мога да избягам.

Не беше сложно.

Не беше дълго.

Беше само едно изречение:

„Спри да посещаваш гробовете, от които те изведох.“

Оттогава тези думи продължават да отекват в духа ми.

Първоначално си помислих, че Господ ми говори единствено за греха. Разбира се, говореше и за него. Никога не сме призвани да се връщаме в робството, от което Христос ни е освободил. Но колкото повече стоях пред Него, толкова по-ясно осъзнавах, че Той говори за нещо много по-дълбоко от греховните навици.

Той говореше за онази удивителна склонност, която всички притежаваме — отново да посещаваме нещата, които вече ни е казал да оставим зад себе си.

Невинаги физически.

Често емоционално.

Понякога мислено.

А много пъти — духовно.

Колко често отваряме отново разговори, които Небето вече е приключило?

Колко често преживяваме наново разочарования, които Бог вече е изкупил?

Колко често се връщаме към взаимоотношения, които Той вече е отстранил?

Колко често възкресяваме самоличности, които Той вече е разпънал?

Колко често стоим пред врати, които Самият Той е затворил, почукваме отново и се чудим дали случайно не сме Го разбрали погрешно?

Колкото по-дълго ходя с Христос, толкова по-убеден ставам, че една от най-силните стратегии на Сатана невинаги е да ни убеди да избягаме от Бога.

Понякога той просто се опитва да ни накара да гледаме назад.

Защото онова, което е зад нас, ни е познато.

А познатото притежава невероятна сила над човешкото сърце.

Това е едно от най-старите оръжия на врага.

Той рядко започва, като ни представя нещо очевидно зло.

Вместо това ни представя нещо познато.

Нещо удобно.

Нещо, което някога сме обичали.

Нещо, което някога ни е давало сигурност.

Нещо, което някога е работило.

Нещо, което някога сме наричали свой дом.

Именно затова разпознаването е толкова необходимо.

Защото познатото невинаги означава, че е от Бога.

Иска ми се някой да ме беше научил на това преди години.

През голяма част от християнския си живот приемах, че ако дадена възможност се появи отново, може би Господ отваря вратата повторно.

Ако някое взаимоотношение се върне в живота ми, предполагах, че Бог може би го възстановява.

Ако все още имам възможност да се върна някъде, мислех, че Той вероятно оставя тази възможност отворена.

Опитът — и което е много по-важно, Святият Дух — ме научиха на нещо съвсем различно.

Само защото една врата все още не е заключена, не означава, че Бог те кани да преминеш през нея.

Някои врати остават отворени просто за да се види дали сме се научили на послушание.

Врагът разбира нещо за човешката природа, което ние често пренебрегваме.

Ако не успее да ни убеди напълно да изоставим Христос, той ще се опита да ни накара отново да посетим онова, от което Христос вече ни е освободил.

Той знае, че движението назад рядко започва с бунт.

Обикновено започва със спомени.

„Може би не беше чак толкова лошо.“

„Може би реагирах прекалено остро.“

„Чудя се дали не допуснах грешка.“

„Ами ако не съм разбрал правилно Божието водителство?“

„Ами ако трябва да опитам още веднъж?“

Тези въпроси звучат безобидно.

Понякога дори звучат смирено.

Но ако са родени от неверие, а не от истинско духовно разпознаване, те се превръщат в покани отново да посетим гробове, които Бог вече е запечатал.

Една от най-големите лъжи, в които някога съм вярвал, е, че мирът и удобството са едно и също.

Не са.

Удобството идва от познатото.

Мирът идва от Божието присъствие.

А тези две неща често ни водят в напълно различни посоки.

Познатото ни кара да останем там, където разбираме всичко.

Вярата ни кани да вървим там, където почти нищо не разбираме.

Познатото казва:

„Остани там, където можеш да контролираш резултата.“

Вярата казва:

„Следвай Ме.“

Познатото казва:

„Върни се към онова, което вече познаваш.“

Исус казва:

„Ето, правя всичко ново.“

Има причина Исус толкова често да призоваваше хората да напуснат познатото.

Той призова рибарите да оставят мрежите си.

Призова Матей да напусне данъчното си място.

Призова Авраам да напусне Ур.

Призова Мойсей да напусне Мадиам.

Призова Елисей да остави воловете си.

Призова Савел да напусне религиозната си система.

Всяко божествено призвание започва с оставянето на нещо зад нас.

Забелязал съм и още нещо.

Всеки път, когато Бог започне да ме въвежда в по-дълбок сезон на познаване на Него, почти винаги се появява покана да се върна към нещо по-малко.

Сякаш това може да се предвиди.

Стар страх изплува отново.

Старо взаимоотношение внезапно се обажда.

Стара възможност неочаквано се появява.

Старата ми самоличност отново започва да шепне.

Сякаш адът знае, че ако не може да ме спре да вървя напред, може би ще ме убеди да прекарам достатъчно време в гледане назад, докато изгубя от поглед мястото, към което ме води Христос.

Накрая Святият Дух ми помогна да разбера защо.

Врагът не може да възкреси онова, което Христос е погребал.

Но може да ме изкуши да продължавам да посещавам гроба му.

Тази мисъл ме спря.

Защото гробището е пълно с неща, сред които Бог никога не е възнамерявал да живея.

Стари провали.

Стари победи.

Стари рани.

Стари разочарования.

Стари самоличности.

Стари амбиции.

Стари страхове.

Стари сезони.

Дори стари служения.

Някои от тези неща бяха греховни.

Други бяха красиви.

Но всички те принадлежат на вчерашния ден.

Вчерашният ден става опасен, когато започне да изглежда по-привлекателен от днешното послушание.

Точно това се случи с Израил.

След като станаха свидетели на едно от най-великите чудеса в човешката история, след като преминаха по сухо между стени от вода, след като видяха армията на фараона да изчезва под морето, след като виждаха облака през деня и огнения стълб през нощта, те се оказаха в пустинята, копнеейки за Египет.

Това винаги ме е удивлявало.

Не защото са искали робството.

А защото са предпочели познатото робство пред непознатата свобода.

Египет беше станал предвидим.

Свободата изискваше доверие.

Пустинята изискваше вяра.

А за естествения ум вярата винаги изглежда по-несигурна от веригите.

Чуй внимателно.

Израил не се върна физически в Египет.

Те се върнаха там в сърцата си много преди да поискат да се върнат с краката си.

Точно там започва всяко връщане назад.

Не в действията ни.

В привързаностите ни.

Преди да тръгнем назад, започваме да мислим назад.

Преди да посетим старите места, започваме да ги романтизираме.

Преди да отворим отново старите врати, започваме да се питаме защо изобщо са били затворени.

Чудя се колко вярващи забавят онова, което Бог иска да извърши днес, защото емоционално все още живеят във вчерашния ден.

Може би именно затова Господ прошепна тези незабравими думи в сърцето ми:

„Спри да посещаваш гробовете, от които те изведох.“

Защото хората на възкресението не са създадени да строят домовете си в гробища.

Колкото повече размишлявам върху това, толкова по-ясно осъзнавам, че всеки вярващ в крайна сметка се изправя пред един решаващ въпрос:

Ще се доверя ли на бъдещето, което Бог ми разкрива, или ще продължавам да посещавам миналото, което Той вече е изкупил?

Въпросът звучи прост.

Но съвсем не е.

Защото миналото има необичаен начин да произнася името ни.

Понякога ни вика чрез съжалението.

Понякога чрез носталгията.

Понякога чрез страха.

Понякога чрез самотата.

Понякога чрез разочарованието.

Понякога чрез успеха.

Да — дори успехът може да се превърне в гроб.

Някои вярващи са затворници на вчерашните си провали.

Други са затворници на вчерашните си победи.

И двете са еднакво опасни, ако ни пречат да се покорим днес.

Едното ни кара да гледаме надолу.

Другото ни кара да гледаме назад.

Нито едното не ни позволява да видим Христос, Който стои пред нас.

Затова вярвам, че Святият Дух непрекъснато насочва вниманието ни напред.

Не защото миналото ни няма стойност.

А защото бъдещето ни изисква вниманието ни.

Врагът е разбрал, че невинаги е необходимо да ни унищожи.

Понякога е достатъчно просто да ни разсее.

Ако успее да ни държи заети с онова, което Бог вече е завършил, ние ставаме недостъпни за онова, което Бог върши сега.

Ето защо толкова обичам историята за Лазар.

Чел съм я безброй пъти, но един ден видях нещо, което никога преди не бях забелязвал.

Исус не просто възкреси Лазар от мъртвите.

Той го извика вън от гроба.

Тези две истини не могат да бъдат разделени.

Възкресението винаги включва отделяне.

Животът изисква да оставим смъртта зад себе си.

Представи си само как би изглеждало, ако Лазар беше излязъл от гробницата, но всяка вечер се връщаше там.

Представи си, че всяка сутрин прегръща семейството си, смее се с приятелите си, наслаждава се на храната, празнува живота, а после, преди залез, тихо се връща в пещерата, където някога смъртта го е държала.

Щяхме да решим, че е изгубил разсъдъка си.

Щяхме да попитаме:

„Защо някой доброволно би се върнал на мястото, където е бил погребан?“

Но колко често съм правил точно това?

Не като съм се връщал в буквален гроб.

А като съм посещавал отново стари страхове.

Стари обвинения.

Стари самоличности.

Стари провали.

Стари разговори.

Стари огорчения.

Стари разочарования.

Стари определения, които хората са поставили върху мен преди години.

Стари рани, които Христос вече беше започнал да изцелява.

И всеки път откривах едно и също.

Там нямаше живот.

Имаше само спомени.

Гробът можеше да ми напомни кой съм бил.

Но никога не можеше да ми каже в кого се превръщам.

Само Исус може да направи това.

Понякога се питам дали една от най-големите победи на врага не е да убеди вярващите, че духовната зрялост се състои в постоянното изследване на гроба, вместо в непрестанното следване на Христос.

Има разлика между това да помниш какво е извършил Бог и това да живееш на мястото, от което Бог те е избавил.

Едното ражда благодарност.

Другото ражда робство.

Едното възвеличава Божията вярност.

Другото възвеличава вчерашната болка.

Святият Дух никога не ме е канил да издигам олтар на миналото си.

Той непрекъснато ме кани да следвам Исус към бъдещето си.

Забелязал съм нещо в поканите на Христос.

Почти винаги те са покани за движение.

„Следвай Ме.“

„Ела.“

„Иди.“

„Остави.“

„Стани.“

„Вдигни постелката си и ходи.“

Царството никога не е неподвижно.

То винаги напредва.

Може би затова Исус гледаше толкова сериозно на онези, които искаха да Го последват, но първо желаеха да се върнат у дома.

Един искаше да погребе баща си.

Друг искаше да се сбогува със семейството си.

Отговорът на Исус често е озадачавал читателите, защото изглежда необичайно строг.

Но може би Той разбираше нещо, което ние често пропускаме.

Отложеното послушание притежава удивителната способност да се превръща в постоянно колебание.

Винаги ще има още един разговор.

Още едно обяснение.

Още едно сбогуване.

Още една причина да отложим пълното предаване.

В един момент вярата просто трябва да тръгне.

Точно това направи Авраам.

Бог никога не му даде подробна карта.

Даде му посока.

Напусни.

Можеш ли да си представиш въпросите, с които Авраам вероятно се е борил?

„Ами ако се проваля?“

„Ами ако не съм разбрал правилно?“

„Ами ако трябва да почакам?“

„Ами ако Ур всъщност не беше толкова лош?“

Писанието не записва нито един от тези въпроси.

То просто казва, че Авраам се покори.

В това има дълбока мъдрост.

Понякога послушанието отговаря на въпроси, на които разсъждението никога не може да отговори.

Колкото по-дълго вървя с Бога, толкова повече осъзнавам, че яснотата обикновено идва след послушанието.

Рядко го предхожда.

Ние често се молим:

„Господи, покажи ми всичко, преди да тръгна.“

А Бог често отговаря:

„Тръгни и Аз ще ти покажа.“

Това изисква доверие.

А доверието винаги е неудобно, защото изисква от нас да предадем контрола.

Може би затова познатите места са толкова привлекателни.

Те ни карат да чувстваме, че отново държим нещата в ръцете си.

Но контролът никога не е бил целта на ученичеството.

Зависимостта от Бога е целта.

Научил съм, че Святият Дух често ни отвежда далеч от места, които някога са ни поддържали.

Не защото са били зли.

А защото са изпълнили предназначението си.

Това е един от най-трудните уроци в живота ми.

Някои сезони са красиви.

Някои взаимоотношения са скъпоценни.

Някои служения носят изобилен плод.

Някои места се превръщат в свети спомени.

Но дори добрите неща могат да станат гробове, ако отказваме да ги напуснем, когато Бог каже, че сезонът е приключил.

Това е трудна истина.

Защото естествено предполагаме, че ако нещо е добро, трябва да продължи завинаги.

Но Божието царство не се управлява от сантименталност.

То се управлява от послушание.

Дори Исус не остана на места, където хората Го молеха да остане.

След като изцеляваше цели градове, Той често си тръгваше, докато хората все още настояваха да остане.

Защо?

Защото Неговото поръчение не се определяше от човешката привързаност.

То се определяше от гласа на Отца.

Това ме предизвиква дълбоко.

Колко често съм оставал там, където Бог вече е приключил да говори, само защото ми е било удобно?

Колко често съм оставал емоционално привързан към сезони, които Небето вече е приключило?

Може би едно от най-силните доказателства за духовна зрялост не е да се научим как да се държим здраво.

Може би е да се научим да пускаме, когато Святият Дух тихо каже:

„Време е.“

Точно тук разпознаването става толкова необходимо.

Разпознаването не е просто да различаваме доброто от злото.

Повечето вярващи могат да правят това.

Истинското разпознаване разбира кога нещо, което някога е било правилно, вече не е правилно за този сезон.

Това изисква близост със Святия Дух.

Вчерашната манна винаги се разваляше.

Израил не можеше да живее от вчерашното снабдяване.

Всяка сутрин трябваше да събира пресен хляб от Небето.

Защо?

Защото Бог ги учеше на зависимост, а не на натрупване.

Чудя се колко от нас все още се опитват да живеят с вчерашната манна.

Вчерашното откровение.

Вчерашните преживявания.

Вчерашните победи.

Вчерашното помазание.

А през това време Исус ни кани към пресен хляб, който можем да намерим единствено ако продължим да вървим с Него.

Гробището е пълно с вчерашния ден.

Царството винаги е живо с днешния.

И Христос все още стои пред всеки гроб, призовавайки народа Си към живот.

Докато се молех над това послание, все повече се убеждавах, че най-голямата опасност не е просто да тръгнем назад.

Най-голямата опасност е да свикнем дотолкова да гледаме зад себе си, че повече да не разпознаваме гласа, който ни призовава напред.

Често съм се питал защо Израил непрекъснато говореше за Египет.

Това не беше еднократно оплакване.

Отново и отново си спомняха рибата, краставиците, пъпешите, праза, лука и чесъна.

Помнеха храната, но забравяха камшиците.

Помнеха трапезата, но забравяха робството.

Помнеха предвидимостта, но забравяха потисничеството.

Точно това прави носталгията.

Тя редактира историята.

Премахва болката и оставя само приятните спомени.

Врагът е опитен редактор.

Той рядко ти напомня защо Бог те е избавил.

Напомня ти само онова, което ти се е струвало удобно.

Не ти показва отново безсънните нощи.

Не ти показва манипулацията.

Не ти показва страха.

Не ти показва духовната сухота.

Не ти показва компромиса.

Той просто прошепва:

„Помниш ли колко познато беше?“

Святият Дух обаче говори по различен начин.

Той никога не прославя миналото ни.

Той прославя Христос.

Единият глас ни кани отново да посетим онова, от което сме избягали.

Другият ни кани да станем хората, които сме създадени да бъдем.

Има огромна разлика.

Открил съм, че Святият Дух се интересува по-малко от това откъде идвам и много повече от това накъде ме води.

Врагът е точно обратното.

Той иска непрекъснато да се представям чрез миналото си.

„Аз съм онзи, който се провали.“

„Аз съм онзи, когото отхвърлиха.“

„Аз съм онзи, когото изоставиха.“

„Аз съм онзи, който допусна тази грешка.“

„Аз съм онзи, който изгуби всичко.“

Но Отец ме представя по различен начин.

„Ти си Мой син.“

„Ти си Моя дъщеря.“

„Ти си ново създание.“

„Ти си изкупен.“

„Ти си оправдан.“

„Ти си приет във Възлюбения.“

Виж разликата.

Адът ни разпознава чрез гробовете ни.

Небето ни разпознава чрез възкресението ни.

Това променя всичко.

Едно от най-великите откровения, които Господ някога ми е давал, е следното:

Бог не се опитва да подобри старото ти „аз“. Той вече го е разпънал.

Християнският живот не е Бог да ремонтира Адам.

Християнският живот е Христос да разкрива Себе Си чрез новото създание.

Затова Павел казва:

„Съразпнах се с Христос.“

А не:

„Опитвам се да стана по-добра версия на себе си.“

Старият човек не беше изпратен на поправителен курс.

Той беше прикован на кръст.

Това е трудно за естествения ум, защото ние постоянно се опитваме да възкресяваме онова, което Бог вече е осъдил на смърт.

Полираме старите си самоличности.

Защитаваме старите си рани.

Пазим старите си огорчения.

Закриляме старите си репутации.

А Исус продължава да казва:

„Следвай Ме.“

Понякога си мисля, че сме много по-сантиментални от Бога.

Привързваме се емоционално към неща само защото са били част от историята ни.

Бог задава един въпрос:

„Ще ти помогне ли това да станеш повече като Моя Син?“

Ако отговорът е „не“, Той с любов започва да го отстранява.

Това отстраняване може да боли.

Не защото Бог е жесток.

А защото често объркваме Божиите дарове с Божието присъствие.

Дарът може да се промени.

Неговото присъствие не се променя.

Поръчението може да се промени.

Неговото присъствие не се променя.

Мястото може да се промени.

Неговото присъствие не се променя.

Хората около нас могат да се променят.

Неговото присъствие не се променя.

Колко пъти съм обърквал загубата на нещо познато с отсъствието на Бога?

Твърде много пъти.

Когато погледна назад, вече виждам Неговите отпечатъци върху всяка затворена врата.

Тогава често Го поставях под въпрос.

Сега Му благодаря.

Защото някои от най-великите прояви на любовта Му бяха вратите, които Той отказа да ми позволи да отворя отново.

Имаше хора, които отчаяно исках да задържа в живота си.

Господ тихо ги отстрани.

Първоначално скърбях.

По-късно разбрах.

Не всеки, който върви с теб, принадлежи на следващия ти сезон.

Някои хора са спътници за една глава.

Много малко са спътници за цялата книга.

Същото се отнася и за сезоните.

Бог винаги пише.

Той никога не е затворен в една глава.

Представи си роман, в който третата глава се повтаря през следващите триста страници.

Никой не би го дочел.

И въпреки това много християни прекарват години, препрочитайки една болезнена глава от живота си.

Бог вече е обърнал страницата.

Те не са.

Святият Дух ме учи, че вярата често е просто готовността да обърнем страницата, когато Бог я обърне.

Звучи лесно.

Но е едно от най-трудните неща, които някога ще направим.

Защото обръщането на страницата означава, че вече не контролираме историята.

Трябва да се доверим на Автора.

Обичам думите на Павел във Филипяни:

„Забравям това, което е зад мен, и се простирам към онова, което е пред мен.“

Павел не говори за духовна амнезия.

Той помнеше миналото си достатъчно добре, за да свидетелства за Божията благодат.

Но отказваше да позволи вчерашният ден да определя днешното му послушание.

Това е съвсем различно.

Съществува свято забравяне.

Не забравяне на фактите.

А забравяне на властта им над нас.

Има спомени, които повече не заслужават власт.

Има гласове, които повече не заслужават влияние.

Има обвинения, които повече не заслужават вниманието ни.

Има провали, които повече не заслужават да ни определят.

Защото Христос е изговорил по-велика дума.

Може би затова Писанието толкова често говори за обновяване на ума.

Не защото Бог забравя какво е извършил.

А защото иска ние да спрем да мислим като хора, които все още живеят в гробове.

Римляни 12 ни казва да се преобразяваме чрез обновяването на ума си.

Забележи, че преобразяването започва много преди обстоятелствата да се променят.

То започва, когато се промени начинът, по който виждаме.

Това ме връща към нещо, което Господ подчертава пред мен през последните няколко години.

Духовната слепота рядко е невъзможността да виждаме.

Тя е невъзможността да виждаме правилно.

Израил виждаше пустинята.

Бог виждаше Обещаната земя.

Учениците виждаха пет хляба.

Исус виждаше изобилие.

Религиозните водачи виждаха дърводелец.

Небето виждаше Божия Агнец.

Двамата ученици по пътя за Емаус виждаха непознат.

А вървяха с възкръсналия Христос.

Колко често съм гледал затворена врата и съм приемал, че ме отхвърлят…

когато всъщност Бог ме е пренасочвал?

Колко често съм скърбял за нещо, което Небето е празнувало?

Колко често съм наричал края загуба, когато Бог го е наричал подготовка?

Може би Господ затваря определени врати, защото знае, че ако останат отворени, ще продължавам да се връщам през тях.

И може би милостта Му не се открива единствено в отварянето на нови врати.

Може би милостта Му се открива и в заключването на старите.

Има едно изречение, което продължава да отеква в сърцето ми:

Вярата не продължава да изпитва врати, които послушанието вече е затворило.

Вярвам в това с цялото си сърце.

Един от най-отрезвяващите стихове в цялото Писание съдържа само три думи:

„Помнете Лотовата жена.“

Исус не каза да помним Авраам.

Не каза да помним Мойсей.

Не каза да помним Давид.

Той просто каза:

„Помнете Лотовата жена.“

Защо?

Защото тя ни показва, че е възможно физически да напуснеш едно място, без никога да си го напуснал в сърцето си.

Ангелите буквално хванаха Лот и семейството му за ръка и ги изведоха от Содом.

Те бяха избавени.

Съдът беше зад тях.

Милостта ги водеше напред.

Беше им дадено само едно наставление:

„Не поглеждайте назад.“

Тази заповед ме е вълнувала с години.

Със сигурност проблемът не е бил само в един поглед през рамо.

Не.

Проблемът е бил много по-дълбок от посоката на очите ѝ.

Проблемът е бил в мястото, където е останало сърцето ѝ.

По-късно Исус каза:

„Където е съкровището ти, там ще бъде и сърцето ти.“

Лотовата жена беше напуснала Содом с краката си.

Но никога не го беше напуснала с привързаностите си.

Погледът назад просто разкри онова, което вече се беше случило вътре в нея.

Колко често съм правил същото?

Напускал съм нещо външно, докато тайно съм желаел да се върна.

Предавал съм неща на Бога, докато тихо съм се надявал, че Той може би ще ми ги върне.

Покорявал съм се външно, докато вътрешно продължавах да преговарям.

Святият Дух търпеливо ми показа, че частичното предаване все още е разделена вярност.

Той не се интересува единствено от промяната на посоката ми.

Желае да преобрази желанията ми.

След това идва Петър.

Ако някой е разбирал едновременно провала и възстановяването, това е Петър.

След като смело заяви, че никога няма да се отрече от Христос, той направи точно това.

Петелът пропя.

Исус го погледна.

Петър плака горчиво.

След това дойде кръстът.

После възкресението.

Всичко се беше променило.

Или не?

Едно изречение винаги ме е спирало:

„Отивам да ловя риба.“

На повърхността тези думи звучат безобидно.

Петър беше рибар.

Риболовът му беше познат.

Беше безопасен.

Беше предвидим.

Но вече не вярвам, че Петър просто е търсил риба.

Вярвам, че е търсил познатото.

Светът, който разбираше, се беше сринал.

Бъдещето изглеждаше несигурно.

Затова инстинктивно се върна на последното място, където животът му беше имал смисъл.

Не правим ли точно това?

Когато животът стане несигурен, често се връщаме към онова, което някога ни е давало сигурност.

Не защото е Божията воля.

А защото е познато.

Но забележи къде Исус срещна Петър.

Не в Йерусалим.

Не в храма.

Срещна го на брега.

На същото място, към което Петър се беше върнал.

Но Исус не благослови отстъплението му.

Той отново го призова напред.

Три пъти го попита:

„Обичаш ли Ме?“

Не:

„Обичаш ли риболова?“

Не:

„Липсва ли ти старият живот?“

Не:

„Предпочиташ ли да останеш тук?“

Всичко се върна към един въпрос.

Любовта.

Защото любовта определя посоката.

Онова, което пленява сърцето ми, в крайна сметка определя накъде ще вървят краката ми.

Ако обичам вчерашния ден повече, отколкото се доверявам на Христос, винаги ще започвам да се връщам назад.

Но ако обичам Него повече, отколкото обичам спомените си, ще Го следвам навсякъде, където ме води.

Затова историята на Елисей винаги ме е вдъхновявала.

Когато Илия хвърли мантията си върху него, Елисей разбра нещо дълбоко.

Той не просто остави воловете си.

Той ги закла.

Изгори дървените сечива.

Сготви месото.

Нахрани хората.

И след това си тръгна.

Нямаше връщане назад.

Нямаше резервен план.

Нямаше авариен изход.

Нямаше грижливо запазен път за бягство.

Той изгори моста зад себе си.

Защо?

Защото пълното послушание не оставя място за разиграване на старите възможности.

Чудя се колко различен щеше да бъде животът ми, ако бях изгорил още няколко рала, вместо да ги паркирам наблизо, където лесно можех да се върна към тях.

Понякога напускаме неща, без действително да ги пуснем.

Святият Дух не ни кани просто да напуснем.

Той ни кани да освободим.

Има разлика.

Напускането променя местоположението ни.

Освобождаването променя сърцето ни.

Докато размишлявах върху това, още една сцена от Писанието внезапно оживя пред мен по начин, по който никога преди не я бях виждал.

Беше утрото на възкресението.

Мария Магдалена стоеше пред празната гробница и плачеше.

Тя беше дошла да търси Исус сред гробовете.

Когато Го видя, не Го позна.

Йоан ни казва, че тя Го помисли за градинаря.

Този детайл е толкова лесен за пропускане.

Но не вярвам, че Святият Дух употребява излишни думи.

Тя обърка възкръсналия Христос с градинар.

Колко подходящо.

Гробището е мястото, където смъртта се помни.

Градината е мястото, където животът се отглежда.

Исус беше оставил гроба зад Себе Си.

Мария все още стоеше там и гледаше вътре.

Тя търсеше Живия сред мъртвите.

Колко често съм правил същото?

Колко често съм търсил живот на места, върху които Бог вече е изговорил смърт?

Колко често съм очаквал вчерашният ден да роди утрешния плод?

Колко често съм се връщал към празни гробове, надявайки се те да задоволят глад, който може да бъде наситен единствено от възкръсналия Христос?

Господ нежно попита Мария:

„Защо плачеш?“

После произнесе името ѝ.

Всичко се промени.

Винаги се променя, когато Исус произнесе името ни.

Тя повече не гледаше в гроба.

Погледна лицето Му.

Това е поканата пред всеки един от нас.

Християнският живот не се прекарва във взиране в празни гробници.

Той се прекарва в следване на живия Спасител.

Затова вярвам, че Господ ми прошепна:

„Спри да посещаваш гробовете, от които те изведох.“

Не защото искаше да ме осъди.

А защото искаше да ме освободи.

Защото всеки час, прекаран в емоционален живот във вчерашния ден, е час, откраднат от днешното общение с Христос.

Всяко емоционално връщане в гробището забавя делото, което Той желае да извърши в градината.

Убеден съм, че врагът няма нужда вярващите да се върнат назад завинаги.

Достатъчно е просто да продължават да правят посещения.

Едно посещение се превръща в разговор.

Разговорът се превръща в привързаност.

Привързаността се превръща в навик.

Навикът в крайна сметка се превръща в дом.

Святият Дух прекъсва този процес с една любяща заповед:

Продължавай да следваш Мен.

Не вчерашния ден.

Не Египет.

Не Содом.

Не рибарските лодки.

Не гроба.

Мен.

И съм открил нещо красиво.

Колкото по-близо вървя с Исус, толкова по-малко привлекателно става гробището.

Защото когато си вкусил възкресенския живот, смъртта губи привлекателността си.

Колкото по-ясно чувам гласа Му, толкова по-малко ме интересуват ехата от миналото.

Неговото присъствие има удивителната способност да покаже вчерашния ден точно такъв, какъвто е.

Вчера.

Не моята цел.

Само част от свидетелството ми.

Докато стоях пред Господа с това послание, една истина стана по-ясна от всякога.

Християнският живот не се състои само в напускане на греха.

Той се състои в непрекъснат отговор на гласа на Исус.

Понякога този глас казва:

„Ела.“

Понякога казва:

„Иди.“

Понякога казва:

„Почакай.“

Понякога казва:

„Утихни.“

Но никога не съм виждал Исус да призовава последователите Си назад.

Той винаги ги призовава напред.

Напред към по-дълбоко доверие.

Напред към по-пълно предаване.

Напред към по-цялостно послушание.

Напред към по-ясно откровение за Самия Него.

Колкото по-дълго вървя с Него, толкова повече осъзнавам, че духовната зрялост не се измерва с това колко от Библията познавам, колко проповеди съм проповядвал или колко години съм Му служил.

Тя се измерва с това колко бързо откликвам, когато Той каже:

„Следвай Ме.“

Този отговор често изисква да пусна нещо, което никога не съм си представял, че ще трябва да освободя.

Понякога това е очевиден грях.

Понякога е гордост.

Понякога е страх.

Понякога е взаимоотношение.

Понякога е амбиция.

Понякога е служение.

Понякога е стара самоличност, която е станала по-удобна от новото създание, което Христос вече е обявил, че съм.

Святият Дух ми показа, че често се молим за отворени врати, докато тихо държим едната си ръка върху дръжката на врата, която Бог вече ни е казал да пуснем.

Молим Го да ни въведе в нов сезон, докато настояваме да внесем мебелите от стария.

Молим за възкресение, докато продължаваме да украсяваме гробището.

И после се чудим защо ни е толкова трудно да вървим напред.

Може би отговорът е по-прост, отколкото мислим.

Може би Бог чака да Му се доверим достатъчно, за да затворим окончателно вратата зад себе си.

Една от най-красивите истини в Писанието е, че Бог е и Алфа, и Омега.

Той е Богът, Който започва.

Но Той е и Богът, Който завършва.

Радваме се, когато започва нещо ново.

Често скърбим, когато завършва нещо старо.

Но и двете са израз на Неговата вярност.

Не всеки край е дело на врага.

Някои краища са Божия милост.

Някои затворени врати са отговори на молитви, които сме забравили, че сме се молили.

Някои разочарования са божествено пренасочване.

Някои загуби са любящо избавление.

Някои забавяния са подготовка.

Някои отстранявания са актове на защита.

Когато погледна назад към собствения си живот, вече виждам, че много от нещата, за чието възстановяване някога умолявах Бога, щяха да ми попречат да стана човекът, когото Той оформяше.

Тогава не разбирах.

Сега разбирам.

Неговото „не“ често е било също толкова любящо, колкото и Неговото „да“.

Неговото мълчание понякога ме е защитавало повече, отколкото обясненията Му биха могли.

Затворените Му врати често са били по-големи дарове от отворените, които съм празнувал.

Защо?

Защото Той вижда края от самото начало.

Аз не го виждам.

Има още една мисъл, която остана в мен.

Врагът никога не е създал нищо.

Той само покварява, имитира, изопачава и рециклира.

Това означава, че много от изкушенията му не са нови.

Той просто ги преопакова.

Носи стари страхове в нови дрехи.

Стари компромиси с нови имена.

Стари самоличности с лъскав външен вид.

Стари рани, увити в носталгия.

Надява се да объркаме познатото със съдбата си.

Но Святият Дух никога не ни води чрез познатото.

Той ни води чрез истината.

Води ни чрез мира.

Води ни чрез присъствието на Христос.

Затова разпознаването е толкова скъпоценно.

Разпознаването не е просто способността да забелязваме злото.

То е благодатта да разпознаваме кога нещо вече не принадлежи на бъдещето ни.

То е да чуваме гласа на Пастира над ехото на вчерашния ден.

То е да отказваме да изграждаме самоличността си около сезони, които Бог вече е завършил.

То е да имаме смелостта да вярваме, че ако Христос ни е извикал от нещо, Той вече е приготвил нещо по-добро пред нас — дори все още да не го виждаме.

Вярвам, че много вярващи стоят на прага на нов сезон, но гледат в грешната посока.

Молят се за утрешния ден, докато се взират във вчерашния.

Молят Бога да разкрие следващата стъпка, докато непрекъснато гледат през рамо.

Но в цялото Писание Бог рядко разкрива далечния хоризонт.

Обикновено показва само следващата стъпка.

Израил виждаше само достатъчно манна за деня.

Авраам получаваше достатъчно светлина само за следващата част от пътуването.

На Петър не беше показан целият ход на служението му.

Беше му казано просто:

„Следвай Ме.“

Може би това е всичко, от което истински се нуждаем.

Не всеки отговор.

Не всяко обяснение.

Само Неговия глас.

Научил съм, че има моменти, когато най-духовното нещо, което мога да направя, е да спра да задавам въпроси и просто да се покоря.

Идва момент, когато всеки вярващ трябва да вземе решение.

Ще продължавам ли да посещавам места, върху които Бог вече е изговорил последната Си дума?

Или ще се доверя, че Този, Който ме е извикал от тях, е достоен да Го следвам, дори когато все още не виждам накъде води пътят?

За мен отговорът става все по-ясен.

Не искам да прекарам остатъка от живота си, управлявайки спомени.

Искам да вървя с Исус.

Не искам да се превърна в уредник на вчерашния ден.

Искам да бъда верен настойник на днешния.

Не искам да полирам стари вериги само защото са ми станали познати.

Искам да живея в свободата, която Христос купи за мен.

Не искам да продължавам да почуквам на врати, които Той е затворил.

Искам да преминавам през онези, които Той отваря.

И със сигурност не искам да прекарвам дните си в посещаване на гробове, когато Авторът на живота ме призовава към възкресение.

Докато завършвам тези думи, усещам Господ да задава един прост въпрос:

Кой гроб все още посещаваш?

Стара самоличност ли е?

Минал провал?

Взаимоотношение, което Той вече е приключил?

Рана, която продължаваш да отваряш?

Разочарование, което тихо се е превърнало в твоя самоличност?

Служение, което вече е изпълнило предназначението си?

Версия на самия теб, която Христос вече е разпънал?

Каквото и да е, чуй отново поканата на Исус.

Не се страхувай да го оставиш зад себе си.

Ти не изоставяш миналото си.

Предаваш го на Този, Който го е изкупил.

В гроба няма живот.

Никога не е имало.

Животът винаги се е намирал в Онзи, Който излезе от него.

Гробището може да съхранява спомени.

Но само възкръсналият Христос дава живот.

Затова днес отново Го чувам да прошепва с нежност и власт:

„Спри да посещаваш гробовете, от които те изведох.“

Затвори вратата.

Не стой там, чудейки

се дали трябва да се върнеш.

Не обърквай познатото със святото.

Не приемай носталгията за духовно разпознаване.

Не заменяй несигурността на вярата с предвидимостта на старите вериги.

Повдигни очите си.

Гробът е празен.

Вратата зад теб е затворена.

Пастирът върви пред теб.

И все още изговаря същите думи, които е изговарял към всеки ученик през цялата история:

„Следвай Ме.“

Това е достатъчно.

Защото където и да води Той…

там има живот.

Питър Наш